«Сафир!
Тебе будет нелегко это читать, но надеюсь, что ты поймешь меня, - летели написанные ее почерком, воздушным и в тоже время резким, слова. – Я должна сначала сказать тебе спасибо. Спасибо, мой дорогой, что был со мной все эти пять лет. Ты единственный, кто стал для меня близким и родным, после того, что случилось. Спасибо тебе, что не стал ничего тогда у меня спрашивать, ведь я была маленькая и глупая, а ты этим не воспользовался. Спасибо тебе…
Ну вот, теперь я могу сказать, зачем я все это пишу. Я ухожу, Сафир. Мое прошлое, хоть я и думала, что с твоим приходом оно ушло навсегда… Так вот, мое прошлое догнало меня.
Если сможешь, прости. Прощай… и спасибо тебе…
Твоя Саль».
Он читал и перечитывал, а слова оставались, знакомые, но непонятные. Когда же их смысл, наконец, достиг его разума, демон одним глотком осушил бокал и разбил его о каминную решетку. Брызги хрусталя разлетелись по ковру, и в каждом осколке отражалось пламя. Сафир же, словно превратился в статую. В его голове проносились воспоминания о тех пяти годах, что он провел с той, чья жизнь стала для него важнее своей собственной. За это время Сальвия из хорошенькой девочки превратилась в прекрасную девушку, снова полюбила жизнь. Они поселились в небольшом городке недалеко от моря. Он вспоминал как она смеялась, танцуя с ним, как они вечерами сидели у этого камина, как она заворожено смотрела на него, играющего для нее на гитаре… Почему? Почему же она ушла? «Мое прошлое догнало меня», - написала она. Что это значит?
Это значит, что он все-таки болван! Надо было спросить у нее, узнать. Но, боясь, что воспоминания причинят ей боль, Сафир не спрашивал. Какой же дурак! Демон со злостью ударил кулаком об ковер. Что же теперь делать? Он должен ее найти. Эта мысль не показалась ему абсурдной, не смотря на то, что он даже приблизительно не знает, куда она пошла. Ведь это же Сальвия! Он ее нашел в самом темном углу затопленного дождем города, найдет и в целом мире. Ведь она единственная, кто сумел растопить ледяное сердце демона. Значит, что бы там не случилось, он найдет ее. Не для того, чтобы вернуть, но чтобы поговорить… И сказать, что ей не надо было просить прощения…
Он сидел на полу перед камином, а за окном стучал дождь. Такой же, как и тогда, когда он ее нашел. С тех пор он любил дождь. Теперь в такой же дождливый вечер он ее потерял. Но это уже было не важно, он знал, что рано или поздно найдет ее вновь, что бы ни случилось... какое бы прошлое не догнало ее…